"Pendant des années, Janet pensait avoir vu tout ça, pensait s'en souvenir. Le jeune Noir aux cheveux crépus et aux vêtements sales qui portait son frère sur ses épaules.
La tête blonde de Justin dressée haut dans le ciel, presque aussi haut que le sommet de la balançoire. (...). Qui tombait dans le piège de cet homme. Avant de se faire enlever. Mais elle ne s'en souvient pas vraiment, si ?..."
La tête blonde de Justin dressée haut dans le ciel, presque aussi haut que le sommet de la balançoire. (...). Qui tombait dans le piège de cet homme. Avant de se faire enlever. Mais elle ne s'en souvient pas vraiment, si ?..."
Tout ce polar, qui m'a captivée, repose sur le doute, le "ce qui m'a été dit, ce dont je me souviens", et c'est bien difficile quand on n'a que 7 ans lorsque le drame s'est produit... Et que cette Amérique (mais sommes-nous meilleurs ?...), encore bien ancrée dans la culpabilité des Noirs, a trop hâtivement désigné son coupable idéal...
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